No, no lo es.
Ahora es el momento.
La nieve cae sobre el pasto de invierno de la Plazoleta que aparece al final de la calle Zarraga.
"¡No es una plazoleta!" dicen los más osados.
"Si que lo es..." afirmaba uno, mientras fumaba lo que quedaba de su Camel sin filtro.
No se si es una plazoleta o un cuarto de manzana devenido en un paseo mitad cemento y mitad verde, pero lo cierto es que nunca antes había caído nieve en estas latitudes.
En Copenhague estaban proyectando un documental que hablaba de los inviernos y sus crueldades, de las nieves y las calles de Colegiales.
1, 2, 3, 4, 5... esquinas.
¿Qué tienen en común André Breton, Paul Èluard, García Lorca, Buñuel, Artaud?
El cielo parece estar pintado a mano esta noche.
Los monos andan sueltos, la cuarentena no puede detenerlos.
Los perros comen de la basura y de tanto en tanto duermen con la panza al sol.
Los lunes al sol se llamaba la película de Bardem. Era buena esa película.
Si solo nos miramos el ombligo, solamente vamos a ver un ombligo.
"Para mi napolitana pero sin ajo" dijo y tiró el pucho, aplastándolo con la punta del zapato para apagarlo.
Se metió en la pizzería vacía.
¿Y si apagamos la luz? ¿Es este el verdadero día que apagaron la luz?
Los polos se están derritiendo.
¿Y eso que tiene que ver con la nieve sobre Zarraga?
Los pibes de Sui Generis tomaban de la buena, según el comandante en jefe.
La radio transmite las noticias del otro lado del mundo.
"Te puedo manguear un pucho?"
"Si, pero mira que son sin filtro."
